Estou parada na arena
Na cidade morta
E calço os sapatos vermelhos...
Eles não são meus.
São de minha mãe.
Da mãe dela antes.
Passados de mãe para filha
como bens de família
mas escondidos
como cartas vergonhosas.
A casa e a rua às quais pertencem
estão ocultas e
Todas as mulheres, também,
estão ocultas...
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